A los cuarenta estoy con un palmo de nariz.  
Me apena haber leído tanto  y no haber consumado  
el placer. Regenta de mi cuerpo, de esta piel bajo la  
   que fluye el aceite.  

Nada a mi alrededor, sólo una hija tierna  
- benignos otoños -  

Finjo lo que no sé, soy una actriz, mi trabajo  
es perverso. He amado menos de lo que supe amar,  
en las tardes es el silencio; de noche, el silencio  
    y el sueño.  
  
  
  

Cavalcanti  
  

Si una rosa no alcanza la plenitud, de tu destreza - Guido - no respondería.  
La dama siempre de espaldas sonrió a un paisaje añorante.  

Puesto que esa mujer más que razonar sueña, ella es en su  
quietud más  vieja que tu exilio,  
y si otro besara su cuerpo amado ¿Tu regreso no sería inútil?  
Como cualquier locura, viento o blasfemia que mueva a quien  
tanto ambiciona  
Puesto que esa mujer no ambiciona sino sueña se ha mantenido  
joven en su pobreza.  
Y si alguien derramara el vino atento sobre ella, y otro la  
besara en su coño, que sería, entonces, si un viajero.....  
  
  

Suburbio  
  

Aquélla, la más perversa nunca amó.  
Se enredó en mis brazos entre sábanas. Sabia,  
los pies hacia la puerta...  

Irascible, su único defecto  era su única virtud,  
al placer amó más que al dinero,  
a una cicatriz  
  que aun collar de perlas.  
Yo que frecuento las tabernas cerca al mar  
sé que ella piensa en Lautréamont  
- nombre desconocido -  
y en la melancolía de un atardecer gracioso  
como un ojo vaciado.  
  
  

                                                     (Beatriz)

Dejarme arrastrar por un flujo de sensaciones: realidad y fantasía combinan malévolamente hoy en mí.  
Todo nuevo amor refleja una carga eléctrica de un viejo y conocido circuito: felicidad, frustración.  
La imagen más bella sería tu desnudo obtenido sin ofrecer mi cuerpo desnudo, de la misma manera como observo mi serenidad en Safo o en San Juan el deseo, pero al menos que te hable de Baudelaire no podría hablarte de la poesía.  
¿Sabes que es la poesía? Un muchacho que va en busca de la felicidad, o la imagen perfecta del peligro es atraer como lo hace la poesía a la belleza sin riesgo de caer en la retórica.  
Y toda retórica es ridícula.  
Amar sólo el fruto de este instante llamado escritura es el resultado fatal conocido como poesía. Se es más infiel hablando el mismo idioma. Puesto que la imagen perfecta ha de amar el peligro no existe la perfección sino en la arbitrariedad, entonces combinación de serenidad y deseo en ausencia del poema: tu desnudo cuerpo con mi cuerpo desnudo, sin serenidad. Caída en este juego sólo para atraerte al fin.